Estúpida yo, entre tantas fantasías. Qué tonta, qué ingenua al querer creerme mis propias mentiras. Los recuerdos se han vuelto el reflejo de mis heridas. Imaginando que aún hay vida, que aún queda algo de esas palabras alguna vez dichas.
Tú no me lees, no leerás todo lo que he escrito por ti, para ti.
Tú no me buscarás, no lo harás, lo sé muy bien.
Yo sigo aquí soñando que volverás por mí, me mantendrás a tu lado, que no me soltarás, que no me dejarás ir más lejos.
Quisiera decir tantas cosas, pero por miedo a arruinar lo que nos queda callaré todo lo que tenga que decir, lo que pueda quebrarnos.
A veces mejor callo, porque lo que tengo que decir ya no importa, ya no debería importar.
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